FELIZ NAVIDAD

LUGAR DE MANANTIALES

Texto del Profesor  Antonio Zamarreño con motivo de la publicación de LUGAR DE MANANTIALES

Querido Emilio: recibimos, sin contratiempos, tu nuevo hijo: "Lugar de manantiales". Muy tuyo. Totalmente tuyo, en todos los sentidos. No lo digo solo por la vuelta-en un poema cumbre- a Jonás, sino porque esta poesía lleva, como siempre, cada una de tus arrugas: tus noches, tus árboles, tus lluvias, tus barcos, tus frutos encendidos, tus ventanas, tus cierzos, tus relojes, tus palomares, los ritos del fuego de tu infancia. Reconozco bien esa poética de los límites, donde la palabra nombra detrás de sus alambradas. Yo diría que, como siempre, la palabra "desnombra" y, de ahí, las continuas elipsis, tan trabajadas en este libro. Me interesa tanto, por eso, un poemas como el que titulas "Cuestión": "Y la palabra crece, / se escapa/ de nosotros./ ¿O somos la palabra/ huyendo/ eternamente/ de sí misma?" A eso lo llamo yo "desnombrar": la palabra no fija realidades, sino fragmentos de utopía; no es una flecha que se clava en una porción de lo visible, sino una fecha siempre en tránsito: movediza, en perpetuo deshilacharse y desdecirse. Por eso, la angustia del médium (esa angustia de tener que decir lo inefable con signos gastados por la tribu): "La palabra que pasa / y no me encuentra/se queda, /cenicienta,/ por las ramas". Por eso también-qué machadiano, qué surrealista-esa entrada hacia el sueño, donde la palabra, perdida ya su identidad y su densidad, pueda ser, a un tiempo proto y post-palabra.

Estás preocupado-como todo poeta consciente- por la posible frustración del encuentro entre tú y ella: "Vinieron las palabras / y no nos encontraron". O: "Las palabras no crecen /en tus valles". Y es verdad: sin ellas, todo sería desierto, por donde galoparían "las hordas de la noche". Pero yo lo que veo en tu libro es que la palabra fundamental te sigue siendo dócil -"Desnudo la palabra/ y me la extiendo/ por dentro de la piel"- y que hay poemas aquí a la altura de lo mejor tuyo. Poemas y "visiones", como aquellas del "labio litoral", de la "tarde tan bisiesta", del" llanto vegetal" o de las relativas al tiempo: "Ceniza en el cabello / de todos los relojes".

En suma: que me ha gustado mucho.

Otro día hablaremos de la música, de ese endecasílabo quebrado que llevas como adherido a la raíz, desde hace ya bastantes años. No me molesta, pero me parece, a veces, demasiado previsible. A mí, que conozco el resto de tu obra.

Viva el octosílabo (por ejemplo)

Un abrazo muy fuerte. Antonio.

SONIDOS INTERIORES

Toda la noche sonó

                       en las almohadas.

                       Un murmullo de mar

                 que ya no existe

pero ha quedado impreso

                   su sonido

 en todos los rincones

                   de los sueños.

Ese mar  de los días

que vive sin nosotros

 y esconde su murmullo

 detrás de las pisadas.

Las puertas ignoran

 el ritmo de las horas.

Se quedan tan absortas,

                      tan lejanas

que recitan sonidos

 apenas aprendidos.

De peldaños que también

habían tenido melodía.

Memoria pertinaz

de un tiempo                                           

 sin contornos,

de semanas guardadas

en cabases de cartón.

Un cielo construido

con las cintas  guardadas

para jugar al corro la patata.

 Antigua llamarada

    sin calor,

quizá visible solamente

desde el rincón

      de las escuchas.

 Un año se construye

       con residuos

de todos los olvidos.

 Vocablos que tuvieron

                           su momento

 y quedaron parados

       como pájaros

encima de los libros

                         de aquel curso

que nunca había tenido

                         calendario.